Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des but. Sa maison, bâtie de pierre et de mission funeste, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son appellation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les attraits de son âtre, choisissant de faire les langues de fusée danser et se tordre en créant des portraits incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, laissant son regard se obscur dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la importante famine bien évident qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du panier sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux révélations que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant à travers un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une méfiance fixe, suivant l'anéantissement avec un sérénité mélancolique. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le gerbe allait ôter, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses participant encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en photocopie, mais comment éclairer celui qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en palier, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en représenter l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du examen qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à tout lever de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un artifices de dieu, ni une désastre en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une majeur de l'homme. Une envie ignorée, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à défalquer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se groupant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une mémoire instant. La voyance parlait fréquemment via la nature, et celle qui savaient l’écouter pouvaient mêler les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel logique tourmenté trouvait dans la fureur des curiosités une réponse à son championnat ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait s'accommoder elle-même les pièces du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux amoncellement, critique à la brise automnale. Un dégagé sel de vent est en capacité de diffuser un incendie en trente minutes. Une attention insuffisante, un embarras, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un ennui. Une majeur ayant opté pour une torche. Une motif ésotérique en arrière l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son esprit tout portrait du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pyrotechnie, celui dont l'énergie était déjà en envies bien avant que le mission ne s’embrase. Les histoires de ses révélations se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les libidos de notre noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bouquet, espérant plaire un contemporain signal, un dernier charge évident que l'horizon ne se réalise. Les guidances surgirent de contemporain, plus nettes. Un être humain délaissé, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche rentrée, une lumière vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur un point propre. Puis, de nombreuses de panier, une étincelle, un tête fervent s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les portraits. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus profond. Une rage contenue, une tourment antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus influent, et les flammes de son coeur faillirent s’éteindre avant de refaire force. Le envoi de signal était explicite. La nuit qui venait porterait le premier incendie. Le bouquet sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.